“Ele [Jesus] sabia como e quando iria morrer, mas administrava seus pensamentos com incrível sabedoria. Não sofria por antecipação, nem gravitava em torno dos seus problemas. Sabia abrir as janelas da sua mente em situações em que era quase impossível raciocinar, como quando foi ferido em seu julgamento e mutilado na cruz. Fez da capacidade de pensar uma arte. Tinha plena consciência de que, se não cuidasse da qualidade dos seus pensamentos, não sobreviveria.”*
"Perdoar não significa estimular novas atitudes equivocadas. É possível que alguém pense em determinadas orientações do Evangelho, tais como 'Ofereça a outra face' e 'Perdoe setenta vezes sete', considerando que Jesus recomendasse ficar passivo diante das situações. As idéias foram explanadas em metáforas; não podem, portanto, ser tomadas ao pé da letra. O pensamento sugerido é o de lidar de forma diferente com a situação, ou seja: se alguém o agride, ofereça a outra face, a do perdão; se alguém é violento, ofereça a face da paz; se alguém foi desonesto com você, seja ético e verdadeiro com ele. Porém, se alguém o ataca, procure defender-se ou esquivar-se do golpe. Dizer 'Venha e bata deste outro lado também' parece-me insanidade. Além de tudo, contribuirá para a permanência do outro no erro."*
Já ouvi de alguém que desisto de tudo que começo. Sabe, respeito a opinião das pessoas. Mas poucas sabem diferenciar o ser desistente e o ser flexível. Sou adepta da máxima de Sócrates: “eu só sei que nada sei”. Sabe por que ele foi considerado um grande sábio? Por sua capacidade de compreender que quanto mais aprendesse, menos sabia, e quanto menos sabia mais estava apto a aprender. Acho espetacular a verdade que: só continua a crescer aquele que reconhece sua condição de “ser inacabado”. Se, ao contrário, dissesse: “eu sei de tudo”, teria um senso de completude que o limitaria de continuar a aprender. Um pensador, certa vez, escreveu que a inteligência é a capacidade de se surpreender com o que é banal. Essa frase me encantou. Aquele que pensa saber de tudo acaba achando tudo banal. Toda nova descoberta já lhe é familiar. Nada mais lhe instiga a alma com o gosto da curiosidade. Esse é o arrogante. Aquele, porém, que, como Sócrates, tem consciência de seus limites e se faz aprendiz em tempo integral, percebe que a sabedoria é sempre progressiva e ilimitada, incabível nos domínios do homem.
Se o seu esposo tivesse uma amante, como você reagiria? Pior... E se você estivesse grávida? Pior ainda... E se ele não escondesse isso de você? E se dormisse quase todas as noites com ela e te deixasse sozinha com um filho recém-nascido? E se chegasse bêbado em casa das noitadas na companhia dela? E se você a detestasse? Como você o trataria?
“Imagine que você está viajando de avião e, de repente, um comissário de bordo anuncia que acabou de ocorrer uma despressurização na aeronave e que os passageiros devem colocar a máscara de oxigênio que cai à sua frente. Ao seu lado, está sentado um jovem com os dois braços engessados. Mesmo percebendo seu desespero, você coloca primeiro sua máscara e só então o ajuda. Com esse gesto você pode ser considerado egoísta, uma vez que primeiro pensou em si mesmo e depois no outro? É claro que não, você foi previdente e correto. Seguiu o procedimento padrão, orientado pelos próprios tripulantes antes de o voo começar. Primeiro ajude-se, pois, se tentar ajudar o outro antes, poderá sentir-se mal e comprometer a segurança de ambos. Essa pequena norma de segurança aérea é uma espécie de metáfora da vida. Cuidar de si mesmo antes de cuidar do outro tem um quê de altruísmo. Ao cuidar de nós mesmos, tiramos do outro essa responsabilidade e, ainda por cima, ficamos bem para ajudar quem precise. Mas, se após ajustar sua máscara sobre o nariz e a boca e recuperar a respiração normal, você não se interessar em auxiliar seu vizinho de viagem, não será apenas um egoísta, mas um omisso.”1
Jesus, quando estava entre pessoas que confiavam em si mesmas, achando-se justas e desprezando os outros, proferiu a seguinte parábola:
Uma noite, quando eu era bem pequenina, estava muito angustiada e não conseguia dormir. Chorava silencioso pra não incomodar ninguém. Minha irmã mais velha percebeu de alguma forma e perguntou o que eu tinha. Disse-lhe sobre a minha angústia. É que eu imaginava o Céu como uma casinha brilhante suspensa no ar e uma enorme fila. Nela pegávamos a nossa roupa completa de pássaro para vivermos a eternidade voando pelo firmamento. Só que tinha um problema: Se nós ficávamos para sempre fantasiados de pássaros, como eu reconheceria a minha mãe? Eu não a veria mais? E foi essa, com algumas variações, a pergunta que eu fiz à minha irmã naquela noite. Ela disse com muita simplicidade e tato (e só tinha um ano a mais que eu): “Mas, fique tranqüila, podemos tirar a máscara sempre que quisermos”. E a angústia se foi e eu dormi tranquilamente... Essa é uma história sobre minha irmã e eu, mas acima de tudo sobre a minha velha vontade de te abraçar no Céu, mãe.
